Agosto.

Este Verão, não sei,
não apetece.
O calor sufoca.

Há incêndios por todo o lado,
de Portugal à Rússia,
da Rússia à Califórnia.

Cheias,
não rima com China,
mas parece.

Os sicários matam
em Ciudad Juárez.

E em Paris,
há cargas policiais
contra mulheres indefesas
e crianças.

Este Verão,
não.

As cartas de Napoleão
para a arquiduquesa de Áustria,
sua segunda mulher,
entediam-me.

" Alice já não mora aqui ",
também.

Um mergulho no mar,
às nove da manhã,
talvez.

Mas a viagem...

A distância...

Este Verão,
realmente...