O Vento.

O vento corta frio
as esquinas
e rasga-me a pele
como uma lâmina.

Arrasta em turbilhão
as folhas mortas
do esquecimento
de tudo.

Tenho os olhos molhados
da água e do vento,
mas não posso agora
virar as costas
ao tempo.

Este vento cega.

Este vento satura o espaço
e uiva louco
e sem destino.

No fundo granuloso
do jardim,
o vento parece mesmo
que faz fumo.