L.P. ( Para Ti )

Às vezes, tu apareces no meio das tintas,
o teu sorriso inimitável, no meio dos frascos,
das telas e de um aroma forte a aguarrás.

A água das manchas e a teberentina forte
dos padrões de cor.

E sempre o teu sorriso que
bebe os teus olhos,
tão únicos.

Às vezes, repara,
és tu outra vez,
como no retrato de grupo,
a menina discreta,
a menina do fundo.

E o teu sorriso,
sempre tão puro,
sempre tão teu.

Vais ler agora?

Sakineh Ashtiani.

Mas que mania,
Sakineh Ashtiani,
não há deus nenhum,
em lado nenhum.

Há só uns homens de barbas,
alguns, uns dez-reis-de-gente,
que impõem dogmas e lendas,
para não sabermos pensar.

Isso de haver deus,
é só passado,
Ashtiani.

O que vemos pelo Mundo,
ou não,
é apenas fome,
miséria
e dor.

E gente satisfeita,
porque não?...

Se o for realmente...

Tudo o mais
é essa terra árida
donde só saem pedras.

E a vida mesquinha
que te obrigaram a viver.

Voa, Ashtiani, voa
como voam as aves,
deixa o teu pensamento
ser um céu.

A terra onde vives
parece só ter pedras
e homens cinzentos.

Há tanta gente
que, como tu,
não é feliz...

Agora, o deus...

Novembro.

Depois dos dias de furiosa tempestade,
de um cinzento descuidado e sujo
pelas ruas alagadas,
os olhos cerrados ao fumo da água,
sem luz, nem vivalma,
 
Novembro surge nas fumarolas
das castanhas assadas
e do vinho doce.

Umas senhoras bem ataviadas
compram o primeiro bolo-rei
na pastelaria do bairro.

Trazem as notas enroladas
em pequenos porta-moedas
como o de verniz preto,
da mais idosa, quase trôpega já.

Plágio Descarado De Ruy Belo, O Grande Poeta.

O mar rebenta,
cor rubro-saturno,
a tormenta cerra o céu,
um sol branco sem aves,
a tua imagem
com algas e corais,
o meu amor.

A solidão,
névoa nocturna,
mensageira da chuva,
da tormenta,
prelúdio e fuga.

Melancolia,
olhar imerso
na tristeza.

Tu foste
um discreto gesto
na eternidade
e indefeso a ti me confiei.

Louco amor,
furor,
ATRAVÉS DA CHUVA E DA NÉVOA,
ó meu amor
o teu olhar,
o meu olhar
o teu amor.

( Cut-up aleatório de versos da obra O Tempo Das Suaves Raparigas E Outros Poemas De Amor, de Ruy Belo, Assírio e Alvim, Lisboa, Julho de 2010. Impossível a identificação das páginas. Será que o autor me perdoaria? )

Em Memória de José António Morais, Meu Querido Amigo.

Não foi aqui que te encontrei,
nestes campos de Alijó,
pedregosos e em declive,
revendo silvas nos bolsos,
sonhando estoiros enormes,
com simples fósforos.

Nem no areal da ilha,
ao nascer do dia,
cheios de cansaço e sede.

Ou em alguma roça,
sozinho,
vestido o capim
como um agricultor.

A caminho de Murça
ao cair da manhã,
por estes campos agrestes
de oliveiras
e castanheiros,
não foi.

Entre vinhas perdidas,
vinhas encontradas,
entre os seixos
e os granitos,
não.

O teu sorriso matemático
de juventude,
não foi aqui que encontrei,
foi por outro acaso,
foi noutro Mundo.

E recordo em ti o acne,
a marcar-te o rosto
para sempre.

Perdido entre os muros
ficou o teu Tempo
muitos anos,
sem eu te ver.

E tu, sorrindo, amavas
a Terra, as flores, tantas, os filhos, lindos,
a mulher.

Todos eles, afinal,
bailavam no teu sorriso de criança,
o mesmo sorriso com que foste.

Sabes, querido amigo,
estou aqui,
sou eu.

Iniciação.

Repeti os gestos do poeta
com a mesma precisão dum sonhador,

porque teria de olhar para o céu,
de olhar as nuvens,

de trazer o vento
e o voo das aves
para os versos do poema.

A dor de quem sofre?
As injustiças muitas?

Camões passando fome na gruta de Macau?

Eu queria escrever
sobre o vazio das mãos abertas,
o olhar absorto,
o corpo imóvel.

Os gestos dum académico,
nunca.

Arruda-dos-Vinhos.

São alfaias e tractores
estacionados nos laranjais.

O declive sumptuoso
de ter.

Vinhas plantadas
em redor da grande casa,
ao Sol de Outubro.

As estradas serpenteando
o coração de Arruda.

O sabor do azeite quente
e do alho.

Na soalheira cidade
interior.