Silêncio 2.

Lá longe,
na clareira
iluminada
a querosene.

Em calções
e lenço de suor
ao pescoço,

vives a tua vida
ainda,
envolto na cor
da savana.

Depois,
dormes ao relento
da alma nua.

Os teus olhos,
sacudindo as moscas.

Poemas Inconjuntos. ( Alberto Caeiro ).

É noite. A noite é muito escura. Numa casa a uma grande distância
Brilha a luz duma janela.
Vejo-a, e sinto-me humano dos pés à cabeça.
É curioso que toda a vida do indivíduo que ali mora, e que não sei quem é,
Atrai-me só por essa luz vista de longe.
Sem dúvida que a vida dele é real e ele tem cara, gestos, família e profissão.
Mas agora só me importa a luz da janela dele.
Apesar de a luz estar só ali por ele a ter acendido,
A luz é a realidade imediata para mim.
Eu nunca passo para além da realidade imediata.
Para além da realidade imediata não há nada.
Se eu, de onde estou, só vejo aquela luz,
Em relação à distância onde estou há só aquela luz.
O homem e a família dele são reais do lado de lá da janela.
Eu estou do lado de cá, a uma grande distância.
A luz apagou-se.
Que me importa que o homem continue a existir?

Poemas de Alberto Caeiro, Edições Ática, 4ª Edição, Lisboa, Setembro de 1970, pp. 88 e 89.

História de um muro branco e de uma neve preta. ( José Saramago )

" ( ... )
Um dia uma Professora teve uma ideia de Professora e mandou aos seus alunos que fizessem uma composição plástica sobre o Natal. Claro está que não empregou esta linguagem, o que disse foi: " Façam um desenho sobre o Natal. Usem lápis de cor, ou aguarelas, ou papel de lustro, o que quiserem. E tragam na segunda-feira. " Uns com lápis, outros com aguarelas, outros com papel recortado, alguns pintando com os dedos, todos cumpriram o melhor que puderam. Apareceu tudo quanto é costume nestes casos: o presépio, os reis magos, os pastores, São José, a Virgem e, inevitavelmente, o Menino Jesus. Bem feitos uns, mal feitos outros, toscos ou esmerados, os desenhos caíram na segunda-feira em cima da secretária da Professora. Ali mesmo ela os viu e lhes pôs nota. Ia marcando " bom ", " mau ", " suficiente ", como se com esses juízos os marcasse para a eternidade. De repente. Ah, quantas vezes ainda teremos de dizer que é preciso muito cuidado com as crianças! A Professora segura um desenho nas mãos, um desenho que não é melhor nem pior que os outros. Mas ela tem os olhos fixos, está confusa, perturbada: o desenho mostra a invariável manjedoura, a vaca e o burrinho, e toda a restante figuração. Sobre esta cena já sem mistério cai a neve, e esta neve é preta. Porquê?
" Porquê? ", pergunta a Professora à Menina que fez o desenho. A Menina não responde. Talvez mais nervosa do que quereria mostrar, a Professora insiste. Há na sala os risos cruéis e os murmúrios de troça que sempre aparecem em ocasiões destas. A Menina está de pé, muito séria, um pouco trémula. E responde, por fim: " Pintei a neve preta porque foi nesse Natal que a minha mãe morreu. " Fez-se silêncio e a Professora pensou, assim o veio a contar mais tarde: " À Lua já chegámos, mas quando e como conseguiremos chegar ao espírito de uma criança que pintou a neve preta porque a mãe lhe morreu? "
Muitos anos depois de estas histórias terem acontecido, contei-as a uma outra Menina, que me perguntou: " E eles ainda estão tristes? ". Nessa altura disse-lhe que sim, que há tristezas que o tempo não consegue apagar, mas hoje conforta-me a ideia de que talvez o Menino do Muro Branco e a Menina da Neve Negra se tenham encontrado na vida, e que talvez por causa deles o mundo já esteja a mudar sem que nós tenhamos dado por isso. "

Goria in Excelsis, Histórias Portuguesas de Natal, Antologia, Vasco Graça Moura, José Saramago, História de um muro branco e de uma neve preta, Colecção Mil Folhas, Público, 2003, pp. 286 e 287. ( Transcrição feita apenas da segunda parte da história, a da neve preta. )

José Saramago.

A trama foi sendo tecida a negro
e as vírgulas,
as vírgulas desenhando cúpulas magníficas,
vidros nas portadas dos cafés em princípio de século,
grutas,
jangadas fantásticas,
elefantes,
barcarolas.

Um nome mágico e austero
e outro, nome doce de mulher...

Por caminhos que as ervas,
daninhas, cobrem,
estás tu hoje,
soprando a brisa,
agitando as copas.

E não é que desse sopro leve,
se vão soltando letras,
vírgulas,
maiúsculas,
parágrafos,
numa mancha negra de bordado?...

E é aí que tu estarás
para sempre,
encruzilhando as linhas
e a fazer-nos pensar.

Os Pardais.

A tarde desce no bico dos pardais,
que escolhem estes plátanos
para refúgio instável na escuridão
que aí vem.

As suas pálpebras,
membrana subconsciente
da leveza da vida,
vão engolir a abóbada
barroca,
absurda,
doutro dia que acabou.

Pudesse eu adormecer assim,
tão leve e sem sonhar...

Descobrir-se-ia em mim,
escondido pela folhagem,
a mesma inocência,
a mesma pulsação,
tão subtil.

POÉTICA ( II ). Vinicius de Moraes.

COM as lágrimas do tempo
E a cal do meu dia
Eu fiz o cimento
Da minha poesia.

E na perspectiva
Da vida futura
Ergui em carne viva
Sua arquitectura.

Não sei bem se é casa
Se é torre ou se é templo.
( Um templo sem Deus. )

Mas é grande e clara
Pertence ao seu tempo
- Entrai, irmãos meus!

Vinicius de Moraes, O Poeta Apresenta O Poeta, Antologia seleccionada e prefaciada por Alexandre O `Neill, Cadernos de Poesia, Publicações Dom Quixote, 2ª Edição, Julho de 1969, p.155.

( Dedicado à minha primeira leitora, Dra. Marisa Queiroz, que teve a simpatia de me dar alguma da sua atenção. Com que prazer recebo alguém que me lê de tão longe... )

Delírio Amoroso.

- Espera um pouco!
Os convidados vão chegar...

As velas só serão acesas
quando todos estiverem no átrio,
prestes a entrar...

- Tudo pronto na cozinha?
Quero o foie-gras fresco
e o Alvarinho a 6ºC.

As bolachinhas salgadas?
E as tostas de pão de alho?

Deixem ficar só a toalha à mesa,
essa linda toalha de linho,
debruada a tricot pela minha avó!

Os pratos e os talheres ficam no aparador.
Depois,
virão preparar a mesa.

- Tu...
Espera um pouco ainda!...

Este ramo de orquídeas
é para ti!...

Deixa-o nesse lindo jarro verde,
no closet.

Os convidados estão a chegar.